Hace ya más de 18 años que no lo veo. Hablo de un amigo que conocí tan intensamente como las circunstancias lo permitieron. Él regresó a su tierra y yo seguí mi camino. Perdimos el contacto, sin querer, por cosas del azar, hace cinco años ¿o hace más?

El 14 de octubre pasado tuve una llamada en casa a las dos de la tarde, estaba siendo un día “horribilis” hasta ese momento. Rápidamente reconocí su voz, es inconfundible, con ese “vos” que te arrastra más allá del cable telefónico. ¡Se acordaba de mi cumpleaños después de 18 años! Me había buscado en Internet y había dado con mi número de teléfono fijo. Nos pusimos al día en 20 minutos. Ahora nos escribimos emails con regularidad para rellenar esos vacíos de conocimiento de tantos años.

Ayer le pedí permiso para publicar nuestras conversaciones y hoy me ha dicho que si. Gracias amigo por haber vuelto a mi. Y escribe algo que sé que lees este blog.

ÉL : ” Hola, yo de nuevo…¿ como andás ? Por acá está empezando a venir el buen tiempo, el veranito, para mi octubre y noviembre son de los meses más lindos del año. Me sorprendió que hiciera tantos años de tu casamiento, me parece que fue ayer !!! No se si te conté en otra oportunidad desde hace ya algunos años empecé a correr, incluso participé en algunas carreras de 10 km. y hace dos semanas retomé los entrenamientos ya que estuve todo el invierno sin hacerlo por una lesión en la rodilla derecha (los años no vienen solos jajajaja) . A mi también me gustaría mucho verte pero la verdad es casi improbable que yo viaje, estaría bueno que vos, que no conocés Buenos Aires, vengas a conocerla no tengo dudas que te vas a enamorar de ella. Si te parece algún día coordinamos día y horario y chateamos con la cámara web, te parece ? Te mando besos y espero tus noticias… “

Yo “Pues por aquí ya se notan los primeros fríos del otoño que llega un poco retrasado. Ahora mismo son las  17.40 horas y estoy estudiando inglés. Curso el tercer año de los seis que son en la Escuela Oficial de Idiomas. El jueves próximo tengo que hacer una exposición oral en clase de tema libre, y he elegido la película “Blade Runner” la conoces? Aquí estoy pronunciando y aprendiéndome un poco lo que voy a decir, y después me pondré a trabajar un rato en Hstoria del Arte que es la asignatura que doy que más me gusta. Espero que te pongas en forma rápidamente y que puedas seguir participando en eventos deportivos. Sigo esperando una foto. Hasta pronto, mil besos.”

Yo “Por cierto, ¿te importaría que publicara nuestros correos en el blog  ? son tan bonitos y dicen tanto que creo son dignos de hacer algun comentario. Más besos. “

Él: ” No tengo ningún problema, publicalos,  decidilo vos a mi me da igual. Besos (te debo la foto, es de colgado que soy, nomás) de nuevo.  Besos…continuará…”

Esto lo han hecho unos chicos de Murcia muy graciosos que conozco.

Desde luegoooooooo, cuanto talento! Visitadlos en http://parodiasmil.blogspot.com/

 ” In un placete de La Mancha of which nombre no quiero remembrearme, vivía, not so long ago, uno de esos gentlemen who always tienen una lanza in the rack, una buckler antigua, a skinny caballo y un grayhound para el chase. A cazuela with más beef than mutón, carne choppeada para la dinner, un omelet pa’ los Sábados, lentil pa’ los Viernes, y algún pigeon como delicacy especial pa’ los Domingos, consumían tres cuarers de su income. El resto lo employaba en una coat de broadcloth y en soketes de velvetín pa’ los holidays, with sus slippers pa’ combinar, while los otros días de la semana él cut a figura de los más finos cloths. Livin with él eran una housekeeper en sus forties, una sobrina not yet twenty y un ladino del field y la marketa que le saddleaba el caballo al gentleman y wieldeaba un hookete pa’ podear. El gentleman andaba por allí por los fifty. Era de complexión robusta pero un poco fresco en los bones y una cara leaneada y gaunteada. La gente sabía that él era un early riser y que gustaba mucho huntear. La gente say que su apellido was Quijada or Quesada -hay diferencia de opinión entre aquellos que han escrito sobre el sujeto- but acordando with las muchas conjecturas se entiende que era really Quejada. But all this no tiene mucha importancia pa’ nuestro cuento, providiendo que al cuentarlo no nos separemos pa’ nada de las verdá”.

Quizá si hubiera sido bailarina, como tantas veces soñé, hoy no andaría liada con los dichosos enlaces de una programación. Porque ya no consiste sólo en dejar por escrito todo lo que vas a hacer durante un curso, con sus objetivos pretenciosos, los criterios de evaluación que se cruzan con la  autoevaluación, las actividades extraescolares y las de ampliación.

Refuerzo emocional es lo que necesito yo para no pelearme con el ordenador y lanzarlo cual jabalina por la primera ventana que vea abierta. Con lo fácil que es dar una clase con un buen curso. Pamplinas y tecnología. Powers points que no quieren ser proyectados por un cañón caprichoso. Clonación de pantallas. Insertar enlaces…

Llevo una semanita enajenada y alienada por la informática.

Help! quiero volver al cara a cara o al  bis a bis.

Así se hace una (buena) serie histórica. La palabra es mostrar. Ni contar, ni revisar, ni mirar con nostalgia, paternalismo o simpatía. Mad Men explica el pasado poniendo delante de los ojos escenas de la normalidad laboral y familiar americana de fines de los 50. La sociedad más moderna de su época. Una época cercana, situaciones normalísimas que sin embargo nos inquietan porque no están analizadas, ni matizadas ni comparadas. Solo se muestran, y verlas así es como recibir una bofetada. No está aquí la voz en off que reflexiona ni el personaje con el punto de vista moderno que pone el gesto de desagrado, o el comentario que explica o justifica cada comportamiento. No, aquí todo está completamente asumido. La realidad es así. Nada es relativo. Y a nosotros -acostumbrados a las versiones, las subjetividades, las sensibilidades heridas, las rectificaciones, los puntos de vista múltiples y la discusión del matiz- a nosotros eso nos abruma.

 

Debió ser muy bueno ser hombre en esas circunstancias. Todo estaba claro. Sabías quién podía hacer cada cosa y todo el mundo aceptaba las reglas, las jerarquías y las posiciones. Sin sorpresas. Me puedo imaginar a un hombre viendo esa serie y añorando ese paraíso perdido de libertad absotuta y el completo poder. Y es viendo esta serie, y no leyendo sesudos artículos psicológicos, cuando entiendo eso de la desorientación del hombre moderno. No me extraña. Si esto fue así, si así se ha transmitido a una parte de las generaciones actuales (y así ha sido, lo sabemos), entonces los hombres no están desorientados; los hombres deben estar hundidos hasta los pelos en el puto fondo del abismo.

 

Y sin embargo no es una serie feminista. No se presenta a los hombres como seres monstrusoso. Y no se ve por ningún sitio ningún tipo de lucha o reivindicación. Ellas también conocen las normas y cualquier esquinazo que les quieran dar no se hace plantándose y diciendo hasta aquí, sino usando -precisamente- las armas que saben que dan resultado: sexo, sumisión, cotilleo, chantaje velado, mano izquierda.

 

 

Por supuesto, hay un filtro y es artístico, porque estamos viendo ficción. Es una realidad verosimil pero ficcional y en ella los protagonistas van sin una arruga en el traje y con la raya siempre perfecta. Las mujeres van exquisitas y con los labios siempre rojos, en cada escena suena una música maravillosa que marca la tensión. Por supuesto, en aquella época tanbién había chicas reivindicativas e insumisas, y hombres que respetaban la intimidad y la libertad de su mujer, pero eso no era aún significativo (creemos que hoy sí, y tampoco son tantos), y por eso no salen. Sin embargo, aún siendo todo tan plano, no parece artificial, al contrario, es una pátina estética que ayuda a mostrar ese mundo en todo el esplendor que tuvo. Porque eso es lo que debía ser, lo que debía verse. Los hombres importantes son galanes y tienen pinta de eso (como las fotos de nuestros abuelos), los cabrones tienen cara de cabrón y las buenas chicas lo parecen. Y, curioso, a pesar de tanta convención, a pesar de que en cada escena hay una alucinante armonía cromática, nada parece falso.

Los vídeos que los ponga Marmarmara.

 

Cuando viajo sentada al lado de la ventanilla de un tren, siempre me vienen a la cabeza imágenes de películas que he visto o he inventado. Fotogramas de una despedida triste o de una llegada feliz.

He viajado tantas veces en tren siempre con esos pensamientos, que hoy me he sorprendido a mi misma con otra película distinta. Quizá porque iba sola en el vagón, sin nadie sentado a mi lado, con los auriculares escuchando música tan alta que parece que estuviéramos en una discoteca; u oyendo las conversaciones vía móvil del fulanito de turno contando sus logros al menganito del otro lado del teléfono.

Iba tan sola acurrucada al sol, que sólo he visto pasar casas viejas, otras nuevas, basura, almendros secos, limoneros esplendorosos, altas palmeras… En esa contemplación del pasar rápido el paisaje, ha sido cuando he visto otra película.

Tonterías, malestares, caprichos y demás objeciones internas se iban desprendiendo de mí con tanta naturalidad, que la sensación ha hecho que me estremeciera. Ha sido como levantar ligeramente los brazos para que alguien te desnude quitándote la camiseta.

Esas “mis cosas” se iban enganchando en los árboles como telas viejas, allí colgadas parecían espantapájaros. Se aferraban a las ramas como queriendo anidar, una vez desprendidas de mí. Pero el viento, por fin, las arrancaba y se las llevaba lejos. Las he visto trasponer por encima de la Sierra de Carrascoy ya convertidas en puntidos de colores o confetis. Ha sido una liberación casi dolorosa, que me ha hecho llorar levemente. Acurrucada al sol de un precioso domingo de octubre, en un cutre tren de cercanías, he vuelto más ligera y con otra película en mi mente.

 

¡¡¡Llega…llega…llega!!!

¡¡¡Me tiembla todo!!!…

Me acurruco…me revuelco…me levanto…salto…me como una manzana…hago pis…me bebo un vaso de agua…me asomo por la ventana…me leo otro capítulo del libro (Frankestein)…me fumo un cigarro…me como una galleta de chocolate (no al revés…1º me la como y después me lo fumo). ¡Virgen santa!…

¡Otro disco…! ¿Expectativas?…me da igual…donde hubo hay…Una gira…¿Le veré de nuevo? Y las entradas…¡se agotarán!.

 

¡Para!…¡Para!…¡Para! Remedios. ¡Con calma nena! ¿Sabina sabe de tu excitación? Alguien debería informarle.

Viejo, feo, canijo, maltrecho, malgastado, podrido…¡Y te pone!.

También debería saber que soñaste con él este verano. ¿Cómo era? Ah sí! Que ibas a cantar de telonera en un concierto suyo. Y al subirte al escenario te acuerdas que olvidaste repasar las canciones. Tuviste que abandonar, claro. Le dijiste al público la verdad y te largaste.

¿Y cómo fue aquél sueño de hace unos añitos? Ya recuerdo…A mitad de concierto va y se baja del escenario, se dirige a ti sin vacilar y te casca un morreo. Ese día andaste un poco “atontoliná” ¿no es cierto?.

 

¡¡¡NO LO PUEDO SOPORTAR!!!…¡OTRO DISCO!

 

“Judit y Holofernes” de Artemisia Gentileschi

 

He decidido rescatar viejos escritos llenos de telarañas que hablan de esas mujeres que pasaron por la historia casi de puntillas, porque poco se ha hablado de ellas.

 

Si hablamos de Tenebrismo en pintura, en seguida acude a nuestra mente los grandes maestros del Barroco europeo, pero hoy os presento a una grande de este estilo, obviada por los historiadores en los manueles de arte.

19 años tenía Artemisia cuando su padre le puso un maestro particular que le ayudara a desarrollar ese don de la pintura que asomaba en sus dedos. Como era mujer y no la admitían en la Academia de Bellas Artes, esta admiradora de Caravaggio aceptó como tutor a Agostino Tassi: aspirante de algo y maestro de nada. Violó a Artemisa y, para devolverle el honor que no el horror sufrido, prometió casarse con ella. Promesa falsa porque él era ya hombre desposado.
En los tribunales, el testimonio de Artemisia fue bajo la tortura a la que la sometieron para comprobar si era cierta o no la acusación de violación, pues tras exploración ginecológica el tribunal eclesiástico llegó a la concluisón de que no era virgen, y que podía haber perdido el virgo antes de la presunta agresión. Desgarradoras declaraciones tuvo que hacer que la despojaron de la más absoluta intimidad. “Cerró la habitación con llave y una vez cerrada me lanzó sobre un lado de la cama dándome con una mano en el pecho, me metió una rodilla entre los muslos para que no pudiera cerrarlos, y alzándome las ropas, que le costó mucho hacerlo, me metió una mano con un pañuelo en la garganta y boca para que no pudiera gritar y habiendo hecho esto metió las dos rodillas entre mis piernas y apuntando con su miembro a mi naturaleza comenzó a empujar y lo metió dentro (…)”

 

Siete largos meses de juicio que hicieron de ella una mujer tal vez fuerte, pero sobre todo resentida hacia ese mundo machista y brutal.
Quizá fuera durante ese tiempo cuando pintara su famosa obra “Judit y Holofernes” en la que se autorretrata como la joven que decapita al general babilonio que intenta conquistar a su pueblo. Urdió muy bien la trama la hermosa Judit. Cenó con el brabucón a solas que  bebió  de más, y zas, de un golpe limpio y certero la cabeza al saco que sostenía su criada.
En esta versión de Artemisia (también hay versiones de Miguel Ángel, Botticelli, Caravaggio,  Frank von Stuck) la joven heroína bíblica se recrea cortando la cabeza ayudada por su criada.  Esta obra emana odio, rabia, venganza… pero la protagonista  se aparta un poco para que no le salpique la sangre.

 

El aire viciado obstruía su garganta y la angustia la devoraba. Desnuda sobre el suelo, Hipatia sentía el universo caer sobre ella con el dolor punzante de las piedras que la desgajaban. Tras ese fanático instante, su mirada se perdía en el cielo cada vez más luminoso de Alejandría y contemplaba como el Sol, centro de su vida, se alzaba majestuoso frente al orbe.

Fue en ese mismo instante en el que sintió cómo la Tierra se desplazada en su órbita, percibío la velocidad del desplazamiento de su cuerpo destrozado e inerte sobre el Universo y al exhalar su último aliento recordó cómo se paseaba entre las estanterías de la Biblioteca percibiendo el aroma de los rollos de papiro de los cuales emanaba tanta sabiduría agazapada.

Recordó su trabajo con cariño en el estudio junto a Teón , su padre, aleccionándola en la Astronomía , Matemáticas , Física , Filosofía y enseñándole los conocimientos sobre Arquímedes.

Se vío sentada en un diván del pleristylum de su domus romana, contemplando la tintineante luz de las estrellas y la maravillosa fascinación que le provocaba la brillante Selene , que envolvía con su luz la oscuridad de la ciudad de la Biblioteca.

Recordó la fascinación de sus alumnos en su clase de filosofía sentados junto a ella en la Biblioteca del Serapeo cuando les dijo: “todos somos hermanos, hermanos en la sabiduría”. “Nunca podré creer en un dios ni seguir una religión, porque el que cree no duda y debo dudar porque creo en la filosofía”. Y sintió el escalofrío de lo aprendido sobre la historia de las diferentes religiones que se conocían, sobre oratoria, sobre el pensamiento de los filósofos y sobre los principios de la enseñanza y el afán de aprender y de enseñar.

Y fue en ese instante en que fue dilapidada por el rito judío a la mujer bruja y nigromante por una manada de devotos que proclamaban las virtudes de Jesucristo cuando recordó cómo en las polvorientas calles de su amada Alejandría, vestida con el manto de los filósofos, abriéndose paso en medio de la ciudad, explicaba públicamente los escritos de Platón, o de Aristóteles, o de cualquier filósofo, a todos los que quisieran escuchar.

Y fue en ese mismo momento, en el que Hipatia se asfixiaba por el dolor agudo de los cristianos que le descoyuntaban los miembros movidos por su Dios benévolo y misericordioso, cuando sintió cómo se le rebelaba la verdad de la grandeza e inmensidad del Universo que había buscado toda su vida y cómo la Tierra giraba ,minúscula e indefensa, frente al furibundo Sol.

PD: se lo dedico a nuestros amigos del blog de la sección del Apocalipsis.